A má sorte das Vacas.

Bom...

É proibido fumar em quase todo lado.

E onde não for proibido... Levamos com olhos de esguelha.

Ou comentários alusivos a cheiro de curral.

Pois...

Mas em 2022 entrou no OE 1,43 mil milhões de euros em receita fiscal dos vapores do "curral".

Mas ai que deus, que é proibido fumar.

Ai que deus dá-me cá o proibido de 1,43 mil milhões de euros. 

Vou tentar escrever isto...

1.430.000.000 €? De receita fiscal. 

Com este dinheiro posso comprar dois submarinos... e um maço de tabaco.

E uma caixa de fósforos... das pequenas.

Submarinos nucleares... Porque se forem a pedais compro prai uns 400 ou 500 submarinos.

Eu com 500 submarinos a pedais, vigiava a pesca ilegal das sardinhas... e multava os pescadores... 

Multava pela pesca ilegal, e pelos pescadores que fumam no mar. É proibido!

Fumar no mar derrete os polos.

E mata as lagostas... E as sardinhas.

E as gaivotas que comem as beatas...

Fazem cócó a cheirar a tabaco.

E multava os professores, que não educaram as crianças a não fumar... Ah espera... isso é problema dos pais.

Multava os pais.

Tipo...

A gaivota fazia cócó, passava um detetor de ADN, e apanhava o pescador que tinha mandado a beata ao mar... ia ao cemitério e multava os pais que já morreram.

Fazia um feriado Nacional.

O dia dos finados multados.

E no dia a seguir outra vez feriado Nacional, em homenagem ao fiscal que mais multas passou ao morto.

(Já não consigo escrever poemas)

(Tabaco a mais)

(Xiu!)

(Ainda te multam!)

Ah e tal o meu cigarro é eléctrico, feito na china, por engenheiros alemães.

A terra dos submarinos... a pedais.

Ou será a India?

A terra onde é proibido comer a vaca.

A vaca come erva...

Se a erva crescer muito, a planta do tabaco não cresce...

Por isso as vacas tem de viver muitos anos... para não haver tabaco... e para não haver fumadores.

E depois o estado não recebe 1,43 mil milhões de euros.

Oh! Morte ás vacas... Vamos come-las.

(Peço desculpa mas agora tenho de recolher ao quarto... O guarda da casa dos doidos tocou a sineta)

 

Fita métrica de nome silêncio

 Dou-te do meu silêncio para o medires; medindo o silêncio que me dás.

Olho para o nónio da fita métrica e observo as unidades, a escala que compõe.

Não identifico as unidades mas vejo múltiplas casas de divisão; ultrapassando o centésimo, e passando ao largo do milésimo...

É óptimo ser mais divisível que o milésimo... Não haverá duvidas para medir e qualificar o silêncio.

Melhor do que isso, só mesmo algo a roçar o gourmet dos pecados, a partícula mais pequena, descoberta até aos dias de hoje, o Bosão de Higgs, carinhosamente catalogada de "Partícula de Deus".

Fita métrica com um nónio da "Partícula de Deus", inimaginável, mas vamos dar utilidade a esta não possibilidade.

E meço o teu silêncio, esticando vagarosamente a fita métrica, até que a mesma define em rigor onde se consegue visualizar a medida concreta; com imagem e toque da partícula de Deus a informar que é uma medida serena, frágil, mas em simultâneo prece forte que pretende manter e materializar o silêncio.

Motivos são muitos; motivos que se materializam em almas e em prioridades de uma dimensão supra elevada que é mote maior da Partícula de Deus.

E com a partícula de Deus, torna-se fácil respeitar e soltar uma vénia de saudação a energia positiva.

É uma bênção conhecer almas elevadas, que se vinculam á Partícula de Deus.

Este Mundo devia de ter força motriz neste tipo de silêncios; a Paz e o respeito pelo próximo era garantido, sem palavras e sem acções.

Perante esta medição saudável, apenas mando a minha prece de agradecimento a Higgs, por ter descoberto a partícula de Deus...

E também á cooperativa vinícola (não posso dizer o nome... é publicidade... e não me pagam), que faz um excelente vinho. 

E também a quem inventou o carnaval...

E também ao meu cão que tem uma língua que faz inveja a 1,5kg de fiambre.

E ás pulgas.

(Eu disse pulgas?)

(Não devia de ter dito!)

(15 segundos!!!)

Detector de Extraterrestres

Visualizei faz pouco tempo que tenho em mim um acessório altamente avançado, que detecta extraterrestres.

E afinal... Todos os que não são extra terrestres, têm a mesma ferramenta que eu, igualmente avançada.

É muito simples....

Se alguém se queixa... Não é extraterrestre!

Sim, porque um extraterrestre nunca se queixa, e mesmo que se queixe, pode berrar á vontade que não se entende nada, portanto... estará apenas a berrar; posso apenas desejar que troque de meias porque pode estar a magoar a unha do pé, mas como eu não sei se têm unhas nos pés... ou se calçam meias, prefiro estar calado, e apenas o vou catalogar "o extraterrestre que berra". Também lhe posso chamar chato... Mas não vai perceber.

Se continuar a berrar, utilizo a táctica dos 15 segundos... Se não se calar... Ponho-me a milhas.

Comparo o berrar do Extraterrestre ao queixume dum terráqueo (humano)... Se ao fim de 15 segundos não parar de se queixar... Ponho-me a milhas.

Tanto num caso como noutro, comparo a situação á presença de uma pá cheia de merda (perdoem-me os leitores mais sensíveis); ora... se alguém, ou um extraterrestre vem para a minha beira com uma pá de merda, ainda vou ser condescendente durante os extraordinários 15 segundos, após termito do cronómetro... Ponho-me a milhas.

Mas ponho-me a milhas com a identificação clara de ser ou não ser um extraterrestre.

Agora que estou a pensar nisso... Já pisei mais de 50 países... Assustador... será que tenho andado distraído e tenho-me colocado a milhas continuadamente? Realmente já gastei muitas meias.

Quero acreditar que o feito foi apenas estratégico/profissional (mas ainda estou a pensar no assunto), começo a queixar-me de mim mesmo; já gastei dinheiro a mais em meias... Até os pés andam tortos... de tanto andar, e os ouvidos já não ouvem o que ouviam... Muito avião... Malas estoiradas fazem parte do plano financeiro tri-anual (já lá vão 10 malas... e são caras), e com a treta de andar a viajar, engorda-se e emagrecesse tipo harmónica, as calças servem ou não servem... As meias servem sempre... Mas gastam-se, as cuecas nem se gastam nem deixam de servir (menos mal), acredito que se tivesse nascido no ano 1800, ainda teria as mesmas ceroilas, mas em matéria de cuecas ando fora de moda. Arreee... sou humano! 

15 segundos... 

Tempo esgotado, já não me aturo... 

Vou me por a milhas!